Los Incautos

 

La verdad es como el sol. Lo hace ver todo y no se deja mirar. Víctor Hugo, los Miserables.

Cuenta Marcus, que allí en Puerto Mosquito, no hace mucho tiempo, existió la disputa del corredor estratégico entre bandas del narcotráfico, las autoridades, los   distribuidores de bazuco y en medió los incautos consumidores de bazuco. Vivían un ambiente de tensión y el miedo invadía todos los rincones del pequeño poblado.

Un día, hacia la medianoche; Marcus el veterano comisario en batallas callejeras. Hombre mayor de cincuenta años, Se levantó aún soñoliento. Se asomó a la ventana, corrió la cortina y la entreabrió. Un aire frío le cubrió el rostro, su nariz humedecida por la brisa percibió un mal olor, quizá a azufre: Y en silencio, se preguntó.

 ¿Qué diablos sucede aquí?

Ve sombras, movimientos que van y vienen en la calle polvorienta. Como dos fantasmas aparecen un par de jóvenes, frente a sus ojos nublados y ya, el comisario, con dolor de cabeza. Se refugian en el tronco del árbol, quizá testigo de la lucha a favor de la justicia. Su ego, el yo superior termina sacudiéndose del todo. Tantea, busca a tientas el arma de dotación.

Corre a la puerta y salé como un tigre en cacería. Inconsciente o quizá el, fiel al cumplimiento del deber. Justo en ese momento, el ruido del motor de un vehículo seguido de tiros de pistola en ráfaga. La camioneta se pierde dejando una nube de polvo como en un remolino de impunidad; de miedo y silencio en una noche horrible. Del árbol salió corriendo un muchacho en sentido contrario del automotor. Y en el suelo yace el otro joven. Boquea y un río de sangre corre por su rostro. En el hombro izquierdo sintió una pequeña punzada. Una bala perdida le rozó su piel.

Él se precipitó a prestar los primeros auxilios al muchacho, allí tirado. Luchando para vivir. Demasiado tarde, pensó. ---Cuando levanté su cabeza, expulsó su último suspiro de vida y cerró los ojos, y se quedó dormido. En el silencio de una noche oscura, sin luna ni dioses protectores de los incautos.

Dejó caer la cabeza del joven harapiento. Se pasó la mano por el hombro, manchando de sangre sus dedos. Y recordó que apenas van quince días de haber hecho el último levantamiento del cadáver, a orillas del río grande de la Magdalena. Un joven asesinado con tiros de pistola nueve milímetros y un tiro de gracia en el ojo izquierdo. Sacudió sus hombros y aspiró aire y lo dejó escapar lentamente, por boca y nariz. En medio de la impotencia, Al frente del poder público, allí donde el Estado manipulador e infiltrado por la Ñeñe manía del narcotráfico pierde la batalla y se asoma en el horizonte la imagen victoriosa de un estado al servicio de la magia.

 

Manuel Antonio Lizarazo Rodríguez
Agrónomo de la UNAD.